samedi 17 avril 2021

Sans e mais pas sans bruits


La fois où la nuit tomba trop tôt…

Tout à coup, il fit noir. Un noir profond. Un noir absolu qui s’infiltra partout. L’Obscur s’abattit sur maisons, villas, isbas, tipis, igloos, tout disparut. Plus un bruit… Puis, soudain, un hibou craintif poussa son cri, un cabot grognon aboya, un chat miaula sans raison, un crapaud surpris coassa. Au loin, un carillon ravi carillonna… Alors un chant inouï monta dans la nuit… 

… Maou Maou   Kôa  Wouaf  Kôa Kôa  Hou  Maou  Hou Hou  Waouf    Diling  Dong  Ding    Maou  Kôa Ding  Dong   Chut ! Chabadabada    Chuuuuuut.

Dormons... Raivons !

 

dimanche 11 avril 2021

Les trois jours de Madame Panicot

Trois jours !

Trois jours qu’elle sinue, évite, enjambe, louvoie, se faufile entre les piles, les tas, les monticules de livres écroulés sur le sol.

Il y a trois jours, Madame Panicot a entrepris de réorganiser sa bibliothèque. Les étagères sont vides, dépoussiérées, les livres attendent à terre, il ne reste qu’à les ranger, les aligner, les classer, les ordonner, les faire tenir sur les étagères devenues trop petites. Il faudrait en jeter ! En jeter ! Elle regarde avec tendresse les volumes qui s’éparpillent dans un joyeux désordre à ses pieds. Elle les aime tous. Les vieux cornés et jaunis, ceux lus et relus, ceux qu’elle ne relira jamais, ceux qu’elle n’a jamais réussi à lire, ceux offerts, ceux perdus puis retrouvés par hasard, ceux qui ont changé sa vie, ceux qu’elle a oubliés… Tous sont ses compagnons depuis si longtemps...  Madame Panicot  sentant qu’elle devient nostalgique pose Les Fleurs du Mal qu’elle était en train de feuilleter, acheté il y a des dizaines d’années lorsqu’elle était lycéenne et s’attaque vaillamment à la poursuite du rangement commencé depuis trois jours.

Dans toute bibliothèque qui se respecte, les livres sont rangés de gauche à droite et par ordre alphabétique. Chercher. Les auteurs dont les noms commencent par A. Empiler. Par B. Entasser. Peut-on mélanger les éditeurs ? Ranger par taille ? S’en tenir au format poche ? Les C. Camus, Cendras, Colette. Accumuler. La tâche est immense. Quand elle arrive à la lettre F, un point de migraine a commencé à battre sur sa tempe gauche. Flaubert. Madame Bovary, Les trois contes, l’éducation sentimentale… Mais où est passé Salammbô ? Prêté ? Perdu ? Ailleurs ? Les livres ont une âme, ils bougent, c’est bien connu, ils changent de place, changent de mains, passent d’un lecteur à l’autre, dorment quelque temps sur une étagère puis repartent. Vouloir les ranger, les enfermer dans un ordre établi est idiot se dit Madame Panicot. Cette pensée soudaine, venue comme une illumination l’apaise. Elle prend les livres et les placent comme ils viennent, les grands formats, les petits,  les épais comme un dictionnaire, les tout minces, les rouges, les blancs, les jaunes, les multicolores. C’est vite fini. Si quelqu’un était venu avant ces trois jours de fièvre et revenait maintenant, il ne verrait certainement aucune différence pourtant Madame Panicot est satisfaite. Plus un livre ne traîne sur le sol et les étagères disparaissent avec gaîté sous le charmant chaos des livres.