Sans e mais pas sans bruits

La fois où la nuit tomba trop tôt…

Tout à coup, il fit noir. Un noir profond. Un noir absolu qui s’infiltra partout. L’Obscur s’abattit sur maisons, villas, isbas, tipis, igloos, tout disparut. Plus un bruit… Puis, soudain, un hibou craintif poussa son cri, un cabot grognon aboya, un chat miaula sans raison, un crapaud surpris coassa. Au loin, un carillon ravi carillonna… Alors un chant inouï monta dans la nuit… 

… Maou Maou   Kôa  Wouaf  Kôa Kôa  Hou  Maou  Hou Hou  Waouf    Diling  Dong  Ding    Maou  Kôa Ding  Dong   Chut ! Chabadabada    Chuuuuuut.

Dormons... Raivons !

 

Les trois jours de Madame Panicot

Trois jours !

Trois jours qu’elle sinue, évite, enjambe, louvoie, se faufile entre les piles, les tas, les monticules de livres écroulés sur le sol.

Il y a trois jours, Madame Panicot a entrepris de réorganiser sa bibliothèque. Les étagères sont vides, dépoussiérées, les livres attendent à terre, il ne reste qu’à les ranger, les aligner, les classer, les ordonner, les faire tenir sur les étagères devenues trop petites. Il faudrait en jeter ! En jeter ! Elle regarde avec tendresse les volumes qui s’éparpillent dans un joyeux désordre à ses pieds. Elle les aime tous. Les vieux cornés et jaunis, ceux lus et relus, ceux qu’elle ne relira jamais, ceux qu’elle n’a jamais réussi à lire, ceux offerts, ceux perdus puis retrouvés par hasard, ceux qui ont changé sa vie, ceux qu’elle a oubliés… Tous sont ses compagnons depuis si longtemps...  Madame Panicot  sentant qu’elle devient nostalgique pose Les Fleurs du Mal qu’elle était en train de feuilleter, acheté il y a des dizaines d’années lorsqu’elle était lycéenne et s’attaque vaillamment à la poursuite du rangement commencé depuis trois jours.

Dans toute bibliothèque qui se respecte, les livres sont rangés de gauche à droite et par ordre alphabétique. Chercher. Les auteurs dont les noms commencent par A. Empiler. Par B. Entasser. Peut-on mélanger les éditeurs ? Ranger par taille ? S’en tenir au format poche ? Les C. Camus, Cendras, Colette. Accumuler. La tâche est immense. Quand elle arrive à la lettre F, un point de migraine a commencé à battre sur sa tempe gauche. Flaubert. Madame Bovary, Les trois contes, l’éducation sentimentale… Mais où est passé Salammbô ? Prêté ? Perdu ? Ailleurs ? Les livres ont une âme, ils bougent, c’est bien connu, ils changent de place, changent de mains, passent d’un lecteur à l’autre, dorment quelque temps sur une étagère puis repartent. Vouloir les ranger, les enfermer dans un ordre établi est idiot se dit Madame Panicot. Cette pensée soudaine, venue comme une illumination l’apaise. Elle prend les livres et les placent comme ils viennent, les grands formats, les petits,  les épais comme un dictionnaire, les tout minces, les rouges, les blancs, les jaunes, les multicolores. C’est vite fini. Si quelqu’un était venu avant ces trois jours de fièvre et revenait maintenant, il ne verrait certainement aucune différence pourtant Madame Panicot est satisfaite. Plus un livre ne traîne sur le sol et les étagères disparaissent avec gaîté sous le charmant chaos des livres.

 

IL y a des jours

 

Il y a des jours boiteux. Sans raison particulière, ce matin Madame Panicot s’est réveillée dans un grand état de tristesse. Ce n’est pas dans sa nature, elle est, la plupart du temps d’un caractère enjoué.  Trop lucide pour être naïvement optimiste elle a décidé une bonne fois pour toute de jouir de ce que la vie lui offrait.

Alors pourquoi y a-t-il des jours ou l’on se réveille avec cette angoisse qui pèse comme une  bête dans la poitrine ? Un mauvais rêve peut-être, oublié dès l’éveil en laissant ce sentiment de peur, de danger immédiat. Madame Panicot  pose son front sur la vitre fraîche de la porte-fenêtre. La terrasse entourée de plates-bandes qui lui tient lieu de jardinet baigne dans une lumière incertaine. Il ne fait plus nuit, il ne fait pas encore jour. Rien ne bouge. Le calme avant quoi ? D’une main moite, Madame Panicot ôte une mèche de cheveux gris qui tombe devant ses yeux. Elle n’a envie de rien et cet état la surprend, l’inquiète. Aurait-elle envie de fraises ? Non. Envie d’une promenade ? D’aller faire quelques courses ? Il faudrait pour cela qu’elle ait envie de faire sa toilette et de s’habiller. Envie d’une poitrine d’homme contre laquelle s’appuyer ? Oh non, elle n’a plus ce genre d’envie depuis trente ans. Depuis qu’elle a demandé le divorce pour se séparer d’un homme qu’elle n’aimait plus et depuis elle a appris à aimer cette liberté qui fut une maigre compensation à la solitude.

Avoir envie, c’est désirer, se sentir en vie. A ce stade de son introspection, Madame Panicot  se dit  qu’elle n’a envie de rien ce matin mais qu’elle est en vie. Vaut-il mieux être ou avoir ? Avoir envie ou être en vie ? Le jour pâle se lève au-dessus des toits endormis, chasse la nuit qui résiste encore tapie sous les feuillages. La lumière maintenant est un léger voile qui enveloppe doucement les arbres. De diaphanes filaments roses apparaissent à l’est. Madame Panicot n’a toujours pas beaucoup d’envie mais elle se sent en vie. Il y a des jours où il ne faut pas trop en demander.

Le temps qui passe

 

 

J’ai cru qu’en m’arrêtant / Qu’en regardant le temps passer / Il m’oublierait

A travers les carreaux / J’ai vu des gens pressés / J’ai vu le ciel changer

Caché par mon rideau / J’ai guetté les aurores / Et salué la lune

Assis sur mon derrière / J’ai transpiré l’été / grelotté en hiver

J’ai vu de belles femmes / Qui avaient l’air de vivre / De l’autre côté de la vitre

J’en ai aimé une / Qui passait chaque jour / Un matin elle a changé de rue

Hier je me suis levé / J’ai fermé le rideau /  J’avais trop vu le temps passer.

 

La queue du lion

 

Mystère de la queue du lion. Ces quelques mots me sautèrent aux yeux alors que j’attrapais mes lunettes sur la table du salon. Écrits en grosses lettres noires ils émergeaient de la pile de journaux et magazines que nous avions l’habitude d’accumuler. Sur l’instant je n’eus pas conscience de les mémoriser mais dès que je fus au volant de ma voiture ils commencèrent à m’obséder. Mystère de la queue du lion. Quel mystère ? Un lion était-il né avec une queue d’épagneul breton ? Un individu aux motivations louches avait-il, nuitamment, coupé la queue d’un lion en guise de trophée ? Toute la journée je fus distrait par cette énigme et mon travail de guichetier à la banque s’en ressentit. Dévoré de curiosité, j’ai attendu le soir avec impatience et, dès le seuil de la maison franchi, je me suis précipité vers la table de salon. Vide ! Elle brillait comme un sou neuf ! Ma femme m’annonça qu’elle avait fait le ménage et mené les journaux au recyclage. J’aurais certainement dû la féliciter et oublié tout cela mais j’étais anéanti, en proie à une immense frustration. La nuit, je fis le rêve étrange d’un lion dont la queue trop longue, souple comme un serpent, s’enroulait autour de son cou et finissait par l’étrangler. Les jours suivants, j ai écumé tous les kiosques à journaux du quartier, j’ai feuilleté des dizaines de magazines à la recherche de ces quelques mots qui étaient devenus pour moi une sorte de quête du Graal. A la banque, un client érudit à qui je racontai mon histoire me suggéra qu’il s’agissait peut-être de la Constellation du Lion. Mon ordinateur aussitôt consulté m’apprit que la Constellation du Lion avait bien une queue formée de trois étoiles mais elle ne cachait aucun mystère. Je pris l’habitude d’aller au Muséum interroger le lion naturalisé qui, entre une girafe réticulée et un chimpanzé galeux, me regardait de ses yeux de verre jaunâtres mais refusait de me livrer son mystère. Sa queue était aussi ridicule que celle de ses congénères. Longue avec un toupet de poils à son extrémité, une sorte de pinceau avec un manche mou. Quand je me mis à appeler ma femme Féline, Bagheera ou ma Lionne, elle me fit des yeux furibonds et tourna l’index sur sa tempe pour me signifier que j’étais entrain de devenir dingue. Elle avait raison. Je fis un sincère effort pour passer à autre chose mais je n’y parvins pas. J’ai consulté un psychiatre qui m’a dit que je lui parlais de la queue du lion pour ne pas parler de la mienne, une métaphore en somme. Avais-je des problèmes de ce côté-là ? A l’évidence il n’avait rien compris. Puis, j’ai essayé un hypnotiseur qui m’a plongé dans un agréable état de relaxation et qui m’a assuré que, dès la porte franchie, j’aurais oublié mon obsession. Il se trompait. Dès lors, j’ai accepté ce qui m’arrivait. J’ai acheté une abondante documentation sur les Fauves. Le sujet m’a passionné, je suis maintenant un expert en la matière. Je ne travaille plus à la banque. Après une formation de soigneur, j’ai intégré l’équipe d’un zoo qui possède des fauves dont un beau lion réformé d’un cirque. Il s’appelle Hercule, je l’aime beaucoup. Sa queue est juste une queue de lion avec laquelle il semble faire la poussière sur les grilles de son enclos.   

 

 

 

 

 

A quoi tu penses?

A quoi tu penses?

A rien

A quoi tu penses?

Je ne sais pas, c'est confus

Allez! A quoi tu penses? 

Tu veux vraiment savoir?

Oui! Dis. A quoi tu penses?

Je pense à l'avocat qui était si dur quand je l'ai acheté maintenant il est peut-être mûr je pense à ma mère je pense que je n'aime pas ces nuages lenticulaires qui annoncent le mistral que nos enfants habitent trop loin de nous qu'il y a longtemps que je n'ai pas vu Tabou le chat du voisin que le rouge-gorge était fiérot ce matin en équilibre au bout d'une branche du pommier qu'il faudrait faire une lessive que j'ai peur de tout en ce moment que je vieillis que toi aussi tu vieillis que même nos enfants commencent à vieillir je pense qu'il n'y a plus que nos petits-enfants qui sont jeunes dans la famille je pense à la mer qui doit être furieuse aujourd'hui à cause de ce vent dément qu'elle doit être belle avec ses fleurs d'écume qu'il faut que je m'achète une nouvelle paire de chaussures je pense que ce soir il n'y a rien d'intéressant à la télé et j'ai lu tous mes livres que je dois aller à la librairie je pense au froid des carreaux sous les pieds je pense au petit bouton que j'ai sur le bras je pense que tu devrais aller chez le coiffeur qu'il n'y a presque plus de farine qu'il y a des enfants qui ont faim je pense que la terre s'est mise à tourner plus vite ces derniers temps, que je manque d'adhérence, je pense... 

Stop!

Tu vois! Tu ne m'écoutes jamais.

Madame Panicot va à la boulangerie

 Acheter sa baguette de pain quotidienne n'est pas une corvée pour Madame Panicot. C'est l'occasion pour elle de faire une promenade et dégourdir ses vieilles jambes. Le ciel est blanc neigeux se dit-elle. Frissons. Elle rajoute un tour à son écharpe, enfonce les mains dans les poches de sa doudoune grise et se met en route. La boulangerie n'est pas très éloignée, il y en a même une à deux cents mètres mais celle-là est trop près, la promenade est trop courte. Sa boulangerie attitrée se situe de l'autre côté du grand boulevard, à environ un kilomètre.

Arrivée au bout de la ruelle, Madame Panicot tourne toujours la tête à droite dans l'espoir de voir son voisin et échanger avec lui quelques mots qui, le plus souvent, tournent autour de la météo. Aujourd'hui il n'est pas là. Déception. Au rond-point, devant l'école, elle lève les yeux.. Sur les fils électriques, il y a régulièrement des oiseaux qui se balancent. Ça la réconforte de les voir. Cette fois, elle compte trois perruches vertes et, un peu à l'écart, toute grisouillette, une tourterelle. Le nez en l'air, elle évite de peu un monsieur emmitouflé qui promène un minuscule chien empaqueté dans un ridicule manteau orange vif. Petit rire intérieur. Quand elle arrive au boulevard Michelet, elle a déjà shooté avec rage dans quatre emballages de Capri Sun. Depuis qu'elle a lu qu'ils étaient la plus importante source de pollution de l'Huveaune, elle déteste ces mini gourdes de jus de fruit. Colère. Sentant la mauvaise humeur arriver, Madame Panicot cherche autour d'elle, une raison de se réjouir. Les micocouliers nus sont tristes, le trottoir est maculés de déjections d'étourneaux. Gros soupir. Heureusement, vient se placer à côté d'elle pour traverser, une jeune femme qui porte, sur le ventre, un sac kangourou d'où émerge la bouille réjouie d'un bébé aux joues rosies par le froid. Il est vraiment adorable avec son bonnet à oreilles d'ours. Sourire. Madame Panicot est prudente, elle attend toujours le piéton vert avant de traverser, la circulation est dense sur le boulevard. Maintenant, elle emprunte un raccourci un peu minable qui sert d'urinoir et autres joyeusetés aux chiens du quartier. Rester en apnée. L'avantage c'est qu'il est très calme. Sur sa gauche, elle vérifie l'avancée des travaux de construction sur l'emplacement du garage Renault. Un immense ensemble généreusement bétonné qui mange une grande partie du ciel. Nouveau soupir. De l'autre côté, elle évite de regarder le terrain de foot depuis qu'il a été recouvert de gazon synthétique. Un peu plus loin, un mur aveugle est couvert de tags. Il y en a un nouveau aujourd'hui, écrit en grosses lettres rouges dégoulinantes." J' M Raoult." Surprise amusée. Plus qu'une rue à traverser, la boulangerie est en face. Comme tous les jours, il y a la queue mais ça ne la dérange pas. Observer les gens la distrait. Il y a les impatients qui soufflent et trépignent, les rêveurs qui semblent somnoler, ceux qui s'abîment dans la contemplation de l'écran de leur Smartphone. Beaucoup d'hommes. Celui derrière lequel se place Madame Panicot est un vieux monsieur à l'embonpoint triomphant. Ses pieds sont chaussés de tennis aux couleurs voyantes. Sourire moqueur. Son bonnet est affreux se dit-elle. Il est trop petit, ses oreilles qui dépassent le font ressembler à un lutin. Madame Panicot n'est pas pressée que son tour arrive, elle ne s'ennuie pas le moins du monde.