L’air est chaud, moite. Lourd de l’été qui stagne et des gaz d’échappement de tous les véhicules qui filent sur le pont. On ne s’entend plus penser, entre le grondement des moteurs et les crissements des trains en contrebas, qui entrent en gare, entrent en gare, entrent en gare. Il n’y a que deux couleurs, le bleu presque noir de la nuit, et l’orange sale des lampadaires. Sur le parapet, une petite tache rose pâle, une femme en jupe salopette, qui regarde les trains. On ne voit qu’elle d’abord, Vénus solitaire, puis on devine, dans l’ombre à côté, un Mars enténébré, bras croisés, accoudé au garde-fou.
Ils ne se connaissent pas, ou plutôt ils ne se connaissaient pas il y a une heure. Lui passait par là, rentrait chez lui quand il l’a vue assise là. Il n’a pu s’empêcher de lui parler. De s’arrêter. Ils ont discuté — non, elle n’avait aucune intention de sauter, elle voulait juste regarder les trains passer. Et lui a trouvé ça bizarrement charmant, curieusement épatant, cette fille perchée aux quatre vents. Alors il est resté.
Il est discret, elle en a presque oublié qu’il est là, à côté d’elle. Elle hume l’air de la ville, se baigne dans ses sons, s’abandonne à son souffle. Elle déserte le monde, s’envole hors d’elle-même, ailleurs, tandis que lui plonge en lui-même, en-dedans. Qu’est-ce qu’il fait là — pas ici, sur ce pont, mais dans cette ville, dans cette vie ? Comment en est-il arrivé là ? Poser la question, c’est comme s’enfoncer dans un océan noir dont il ignorait l’existence, se faire emporter par ses courants. C’est grisant, de gratter ces recoins cachés pour les libérer de leur rouille, d’ouvrir enfin les yeux sur ce qui a toujours été là, devant soi, qu’on refusait simplement de voir. Il se rend soudain compte qu’il respire, à pleins poumons, l’air pourtant pollué qui les environne. Il se sent vivant, comme jamais. Comme elle.
LUI : Pas mal.
ELLE, surprise : Quoi ?
LUI : Ça, ce coin.
ELLE, souriante : Oui, je sais.
Elle inspire longuement, puis expire bruyamment.
ELLE : Ah ! Je me prendrais bien une pizza !
Elle saute du parapet, se redresse comme une trapéziste qui atterrit de son numéro de voltige, et se met en route à grands pas. Elle s’arrête après quelques mètres, se retourne.
ELLE : Tu viens ?
Il sourit. Se détache de la balustrade, la regarde. Et lui emboîte le pas.
Ils ne se connaissent pas, ou plutôt ils ne se connaissaient pas il y a une heure. Lui passait par là, rentrait chez lui quand il l’a vue assise là. Il n’a pu s’empêcher de lui parler. De s’arrêter. Ils ont discuté — non, elle n’avait aucune intention de sauter, elle voulait juste regarder les trains passer. Et lui a trouvé ça bizarrement charmant, curieusement épatant, cette fille perchée aux quatre vents. Alors il est resté.
Il est discret, elle en a presque oublié qu’il est là, à côté d’elle. Elle hume l’air de la ville, se baigne dans ses sons, s’abandonne à son souffle. Elle déserte le monde, s’envole hors d’elle-même, ailleurs, tandis que lui plonge en lui-même, en-dedans. Qu’est-ce qu’il fait là — pas ici, sur ce pont, mais dans cette ville, dans cette vie ? Comment en est-il arrivé là ? Poser la question, c’est comme s’enfoncer dans un océan noir dont il ignorait l’existence, se faire emporter par ses courants. C’est grisant, de gratter ces recoins cachés pour les libérer de leur rouille, d’ouvrir enfin les yeux sur ce qui a toujours été là, devant soi, qu’on refusait simplement de voir. Il se rend soudain compte qu’il respire, à pleins poumons, l’air pourtant pollué qui les environne. Il se sent vivant, comme jamais. Comme elle.
LUI : Pas mal.
ELLE, surprise : Quoi ?
LUI : Ça, ce coin.
ELLE, souriante : Oui, je sais.
Elle inspire longuement, puis expire bruyamment.
ELLE : Ah ! Je me prendrais bien une pizza !
Elle saute du parapet, se redresse comme une trapéziste qui atterrit de son numéro de voltige, et se met en route à grands pas. Elle s’arrête après quelques mètres, se retourne.
ELLE : Tu viens ?
Il sourit. Se détache de la balustrade, la regarde. Et lui emboîte le pas.
