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Dans un jardin, des fleurs à foison, de toutes les couleurs, bleues, rouges, orangées…Il y a une petite allée de pierres bien polies comme cirées, elle traverse une pelouse parsemée de statuettes de Cupidon. Au bout de ce chemin, une marguerite épanouie sous le soleil, seule, au milieu d’un carré de terre bien nettoyé, pas un brin d’herbe. Elle resplendit, confiante dans sa destinée.

 

Firmin est là, planté devant cette fleur. Il la regarde avec admiration, il semble lui poser une question. Il attend tout d’elle, il l’a choyée pour ça, il a mis son costume du dimanche et sorti son chapeau, il est à l’heure au rendez- vous. Il approche religieusement sa main de la précieuse corolle immaculée.

 

Les oracles ont parlé, les pétales sont au sol, éparpillés, piétinés. Le cœur de la marguerite pleure, Firmin aussi. Le sacrifice a eu lieu, il l’a effeuillée, le verdict est là. Il garde dans la main le dernier pétale, celui qui lui a dit : « Elle ne t’aime pas du tout ». Aucun espoir d’embrasser Ernestine.

Tout est gris sur le jardin de Firmin.