Dans le tiroir secret de l’horloger, il y a deux aiguilles cassées qu’il n’a jamais eu le temps de réparer.
Dans le tiroir secret de l’horloger, il y a une horloge de la mélancolie, une horloge des vieux rêves oubliés, une horloge des regrets enterrés.
Dans le tiroir secret de l’horloger, il y a des secondes, des minutes, des heures, des jours, des semaines, des mois, des années... Des siècles, peut-être.
Dans le tiroir secret de l’horloger, il y a cette constation amère du temps qui passe, et du temps perdu. Du temps qui s’écoule. Du temps qui nous court après. Puis nous qui finissons par lui courir derrière.
Dans le tiroir secret de l’horloger, il y a « tic » et il y a « tac » qui jouent à trap-trap avec les aiguilles de l’horloge du Temps. Car qui, mieux que l’horloger sait que le temps passe vite, bien plus vite que l’on ne le s’imagine ?
